Ik vraag me af hoe de olijven smaken en of je nog steeds je schaal met pistaches bewaakt.
Of ben je ze vergeten?
Mijn voet op je keel - verwormd de woorden -, je zinnen in een kettingdichte strot. Tortuur moest het heten van de taal. Hoe dan als ze gerokken, draadgewijs en durig verschijnt, beeldgeworden, vleesgewoorden gekastijd?
Ik onttrek ze en vraag hoe het voelt, de ingewande betekenaars bloot voor onbeteugeldheid.
Onzinnig zinnelijke waanzin. Ah, hoe moeilijk weer het spreken langs de ontwende buis. Je klinkt zo ver. Ik spits de oren van mijn heupen, kijk! Doofheid trad in stilte.
Zou ik je muze noemen? Of sater? Klootzak...of Geweldenaar?
Ver-ademen. Mayakowksi untsoweiter.
Hoe vreemd alles als niets overblijft: elk gebroken oog ziet meer, mijn vel neemt je vertakken, het gewuif van armen, het hijsen en strijken over een weg op de betekende kaart . Versplinterd lijkt de constellatie, veel gaat op één terug, de al-gemeenheid naar het Reine.
Onorthodox, zo je het noemde. (grijns)
Lach je tanden bloot!
Al wat ik zie in verre maan is dit: Rook.
En je ogen.
